Как страшный сон, увиденный когда-то,
Мне врёт в лицо, о рынке бормоча,
Раскормленное рыло демократа,
Карателя и внука палача.

Внушает мне, что в рынке я не петрю, 
И в лапках не наган и пулемёт
Он держит, а финансовую петлю
Которую накинет и сожмёт.

Уже на нём не кожаная куртка,
Хотя под ним всё тот же броневик;
Теперь он не марксист из Петербурга, 
А шейлок и всемирный ростовщик.



15.06.00